Se eu quisesse dizia que é um fim. Ou um meio pelo qual tu és o fim. Uma figura cosida nos pulsos, como se a tua imagem fosse um suicídio que se repete em cada gesto. Porque tudo se repete, a cada momento, como se nascesses de novo de uma metáfora antiga_ a morte é a inteira desilusão do corpo.

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vamos partir na primavera e deixar forjado aqui. um caminho é também uma espera, tão longe. levamos terra e um pouco da nossa voz, a água que sair do corpo será um rio a pernoitar sempre.

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[bruce nauman]

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mazzy star - flowers in december

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Prefácio

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Vou escrever um livro com a palma das mãos da minha inocência, vais ver, um mapa dos dias ímpares em que marcamos a nossa morte. O segredo é cartografar todas as fronteiras do nosso abandono como bibliotecários anónimos dessa paixão e fazer disso um país catalogado por nós.

[...]

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a change will do me good

[eugenio recuenco]

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silent short movies I

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[todo sobre mi madre, pedro almodovar]

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Mário Cesariny - Se eu acredito no amor, eu nunca acreditei muito na chamada alma gémea, porque a minha alma gémea tinha de ser muito diferente de mim, sabes? Porque de poesia e filosofia e literatura e outras merdas já eu estou cheio dos pés à cabeça. Nesse aspecto eu era um pouco à grega, alguém jovem, talvez, alguém mais inocente, alguém que tivesse a pureza do mar, a pureza e a tempestade, às vezes também.

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Pois, tu sabias. Sempre foi como tu sabias. Havia esse espaco, a distância entre o nascimento e a morte do que ocupas, uma terra plana. E eu ali, com a mão a pôr-se vermelha e quieta no lado estreito da minha sombra, num dia qualquer que termina. Tu sabias. Dezembro era um país habitado de muitos meses e os dias tão escuros como os nossos erros, a faltar-nos mais um ano. Depois as horas. Antes do tempo. Tu sabias.

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não precisas de um sinónimo porque as palavras são caras na despesa do coração. ou antes, se te explico, agarro um cigarro com a doçura da noite presa à boca e gasto todos os livros. nunca expliquei coisa alguma sem ser nos livros ou no avesso da história dos teus braços.

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chega-te para lá ou
que me doem as noites em que os teus braços
se ausentam e
as tuas pernas se esquivam à portagem

do amor
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aqui é o meu sono
e a minha sede
a cabeceira

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se do fundo da garganta aos dentes a areia do teu nome,

se riscasse com a abrasadura, se

em cima e em baixo mexido às escuras,

o forno com a mão a ver se ela podia

que uma púrpura em flor fosse até ao coração,

unhas e tudo,

que estremecesse, não por dito mas sabido

contra ti, e por artes

antigas trazer o ar, fazer uma

iluminação:

mudar o mundo para que o nome coubesse,

vivaz, tocado, fértil,

houvesse um dom inseparável, música, verbo:

se eu pudesse, se a terra

se atrasasse,

se pudesse em amarga língua portuguesa com o teu nome em qualquer

parte,

para eu mesmo riscar contra ti,

raiar contra ti,sob

serapilheiras de sangue

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herberto helder

A faca não corta o fogo

assírio & alvim

2008

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Queria escrever disto uma crónica,
começar,
isto é uma crónica sobre.
Ou ainda.
Queria uma crónica sobre o silêncio que descrevesse
como o silêncio actua na impressão crónica,
disto.
Ou seja,
isto é um acto contínuo na ausência das palavras,
assim como ou sobretudo,
uma dor.

Podia ser assim,
ao doer-me aqui, isto,
eu seguro a lâmina e faço um corte,
dia dezoito de Novembro.
E então escreveria como eu vejo a ortografia do corpo:
o sangue estancou às vinte e três horas
da palavra dor ou
no meu grito.

Isto seria descritivo.

[E então crónica seria tão palpável como chão,
casa ou
mesa
e ao tocar-lhe

qualquer coisa fraca como um batimento ou
o lado ventríloquo do coração.
Mas não,
isto ou não sei dizer como,
torna-se antes um poema,
ainda,
uma pele.
E a pele vem por cima do coração
como a pele vem pela voz ou
pelo poema chega-se
à primeira intimidade
que é toda pele e voz tocada por dentro.

Isto seria destrutivo.]

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a tristeza é um lugar ocupado de

pequenas banalidades

que actuam ao abrir da porta e

ao chegar

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é preciso dizer boa noite

ao interruptor das escadas

para tropeçar na casa aberta de

alguém
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a tristeza é o sítio onde

somos reconhecidos

à esquerda deste rés-do-chão

um andar abaixo da nossa identidade

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é preciso fingir esta morada e

ter um nome,

é preciso que nos enderecem a leitura

da água derramada neste silêncio

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Ella

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[antes de entrares]

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lembrei-me que o corpo

é um gesto magnífico na explicação do amor,

quando actua.

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O fundo da tua roupa interior. O teu interior.

Lembro-me,

Chegaste tarde e eu à espera no corredor. A luz cheia no

quarto, o teu lado esquerdo da cama.

*

Penso em períodos de tempo, tu és a madrugada.

São 4 horas, dizes,

gosto das horas pares, são como as mãos.


*

Depois há o silêncio.


*

[antes de saíres]

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deixo a minha mão no rodapé do teu corpo

com uma nota interpretativa:

não há virgindade alguma no seio da nossa dor.

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[apenas medo]

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No regresso, a tarde começou a secar. Tornou-se intensa e brilhante. Uma barcaça coberta de tela asfáltica descia o rio espesso e imóvel. De uma casa meio destruída saiu uma criança a gritar que tinha encontrado o mar dentro de uma concha. O padre Ángel aproximou a concha do ouvido. Com efeito, ali estava o mar.

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a hora má: o veneno da madrugada,

gabriel garcia márquez.

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[foto de julie blackmon]
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É quando a casa está escura que surgem os retratos:

os retratos são coisas postas em cima da mesa
como o pão e a fome
dentro da boca.
Coisas deixadas assim ontem,
um copo chegado ao sopro do rosto,
os analgésicos espalhados nos olhos.

Olha tu, por exemplo:

Estás aqui durante a casa toda,
à noite que se atravessa na minha entrada.
Também na minha boca.
O teu retrato é uma evidência suja no tapete da porta,
um rastilho de insónias até à cama pisada,
lama.

Pois,
a casa ocupada, tu ocupando os sítios
onde a casa nunca é limpa:
Os retratos estão sempre nos sítios da casa mais fechados,
mais ao pó.
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Ele a dizer,
perdes a mão ao não ir tão longe como chegam os outros que aqui tocam.

Há quem venha na pontuação de um clima claro e luminoso
quando as palavras se encostam na expressão das noites
e diga,
o teu rosto é a primeira hora da manhã.

Então é,
dizes,
a nudez é um processo de alvorada no silêncio da tua fisionomia.

Entretanto é tarde
ou não?
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