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diários de spartacus

VI


A entrega era assim:
a luz cravada como um espinho no corpo incomodava
a botânica do silêncio.
Era urgente cobrir toda a pele de terra húmida,
ceifá-la de saliva e respigar a boca com destreza.


Depois,
que sarasse a ferida que o espinho causara na evidência das coisas
e que o sangue escurecesse de sombras.
A entrega era fulminante como só na escuridão se aclara um relâmpago:
o coração erguia-se como uma glande eléctrica,
em descargas.

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adenda: carta do exílio para diários de spartacus

venho falar-te do talento
para o nada.
perdoa-me a subtileza,
mas a tua boca é um seio sem maternidade
alguma
possível.

leio-te continuamente
como se as tuas palavras fossem
de uma doença tropical,
onde despertas a consistência
dessa espécie
de
malária.
tens o dom da febre,
sim,
porque o delírio é uma corda suja
onde enforcas qualquer coisa
de virgem.

A beleza que te trabalha
deixa-te
árdua e intacta
no mundo,
aqui
nenhuma beleza é trabalhada pelo mundo
de forma mais árdua
que o teu medo,
a tua letra é um modo viciado de estranhares
a tua própria mão.

diários,
se os quisesses polir com o tempo que esgotas
no teu corpo,
era vivê-los como um modo claro
de alimento.
era sentares-te de frente para o fogo,
a caneta na breguilha da voz
e incendiares de vez toda a intimidade.

A experiência é uma invenção

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[itálicos de herberto helder]

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diários de spartacus

V

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julgado o silêncio, surgiu a culpa.
A culpa era de deus.

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deus caiu descalço aqui. a ocasião permitia a nudez.
havia muito a especular sobre a perversidade de desejarmos sempre as paixões
mais opacas do corpo.

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deus era homossexual com as palavras, fodia-lhes as retóricas.
não tínhamos mais nada a acrescentar.

[imagens de philip-lorca dicorcia, conhecido no corpo visível]

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diários de Spartacus

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I
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aqui o teu rosto é feito sem o comércio do coração. o que virás a receber neste local é a desapropriação do espaço em redor do teu corpo. vais poder mentir inteiramente e jurar que acreditas na tua beleza. não é urgente decidires aqui se a filiação gestante do teu sexo também abraça um sentimento: de todas as formas, é ao acaso que lanças a orfandade do teu silêncio, porque ninguém fala. pouco importa que na morte se habite tanto, dizem-te, o anonimato é a única dor possível. aqui a identidade é um jogo de impunidades, o desejo é apenas a ressurreição de um nome que se deixou morrer, traído. qualquer corpo servirá como mártir porque aqui é na morte que se habita tanto.

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II

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spartacus,

tocaste esse corpo e magnificaste-o na tua boca até sentir que o seu nome

era um império líquido e soberano. era como se a língua emigrasse

para o lado sagrado e intraduzível da pele

e obedecias ao espasmo.

o sémen acabou por descer pelas mãos em busca de uma flor

que essa flor esteja morta pouco importa.

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III

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tocaste o corpo masculinamente porque é

da natureza das pedras serem masculinas.

essa masculinidade das veias em que consistem as partes baixas,

o corpo

pede-te que sangres como o corpo de uma mulher.
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IV
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o sexo é uma cruz explosiva ao peito da noite, visto de longe.

os corpos amontoam-se em redor de segredos apócrifos

no chão que arde.
As línguas invertem o sentido das marés, dos ventos

e dos trabalhos climáticos da paixão.

Os beijos dão-se às escuras do coração.

Adoram Spartacus.

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