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se somos pouco,
somos o que do silêncio se transformou em retrato de família

estarmos aqui é só isso,
ainda quietos na herança do silêncio
quando nos fingimos descendentes das palavras

mas vimos do nada
como do nada é regressar de termos sido inquilinos
desse amor

e fechamos gavetas, armários e todos os livros;
as janelas estão do modo em que esquecemos ao sair
que habitávamos o mundo.

do que era possível por dentro da palma das mãos é só frio agora,
o que nos toca

e não chegamos nunca aqui.
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