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era uma casa.

onde cabia um coração.

uma casa

onde as janelas se abriam pelo crepúsculo nascente da idade.

as janelas abrindo-se passo a passo para as pálpebras

de um jardim. um jardim.

de onde a água se movia por dentro das rosas e inventava

o vermelho.

sangravam para fora dias inteiros

quando as noites se cristalizavam

nas pétalas das estações.

e o tempo parava.

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havia ainda um banco.

parado.

um livro aberto em cima.

e uma história onde a narrativa do corpo era reescrita

pelo inverso.

para dentro.

do banco caiam as frutas.

e a árvore desfiando as sombras artesãs da luz.

a pele madura cerzindo a cor.

a terra quente e arterial das fontes, o rosto,

o rosto lavado.

e a casa crescia magnificada de água, límpida na sua sede

materna.

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era uma casa.

onde cabia um coração.

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