.
.
.
.
.

passa uma gaivota e apaga o sol
ela diz,
mar-azia do ventre contraído na areia como túmulo,

pó de arroz e sal no rosto repetido na espuma,

há amar e amar sem haver um barco içado na boca que se navegue.

.

Ela diz, espelho,

vitrina de algas movendo o tempo ao longo da costa,

as costas ao longo do tempo

e o corpo à saudade do mar,

[mar é morto]

das mãos escavando o sexo aquático

dos sonhos.

passa uma gaivota e apaga o sol,
ela sente,
mulher de linho que enrola as ondas num vestido dourado,

[r]astro de sémen,

semeando uma âncora na fragilidade dos seus seios meninos,

seios de mel mãe,

regurgitando os seixos do amor.

.

Ela descalça,

os pés alvoraçados,

aves lançadas de um vôo surgindo na praia

como fragatas ao romper da manhã.

passa uma gaivota e apaga o sol,
ela diz,
e cai.

.

.

.

.

.

.