.

.

.

diários de Spartacus

.

.

.

.

I
.

.
aqui o teu rosto é feito sem o comércio do coração. o que virás a receber neste local é a desapropriação do espaço em redor do teu corpo. vais poder mentir inteiramente e jurar que acreditas na tua beleza. não é urgente decidires aqui se a filiação gestante do teu sexo também abraça um sentimento: de todas as formas, é ao acaso que lanças a orfandade do teu silêncio, porque ninguém fala. pouco importa que na morte se habite tanto, dizem-te, o anonimato é a única dor possível. aqui a identidade é um jogo de impunidades, o desejo é apenas a ressurreição de um nome que se deixou morrer, traído. qualquer corpo servirá como mártir porque aqui é na morte que se habita tanto.

.
.
II

.
.
spartacus,

tocaste esse corpo e magnificaste-o na tua boca até sentir que o seu nome

era um império líquido e soberano. era como se a língua emigrasse

para o lado sagrado e intraduzível da pele

e obedecias ao espasmo.

o sémen acabou por descer pelas mãos em busca de uma flor

que essa flor esteja morta pouco importa.

.

.

III

.

.

tocaste o corpo masculinamente porque é

da natureza das pedras serem masculinas.

essa masculinidade das veias em que consistem as partes baixas,

o corpo

pede-te que sangres como o corpo de uma mulher.
.
.
IV
.

.
o sexo é uma cruz explosiva ao peito da noite, visto de longe.

os corpos amontoam-se em redor de segredos apócrifos

no chão que arde.
As línguas invertem o sentido das marés, dos ventos

e dos trabalhos climáticos da paixão.

Os beijos dão-se às escuras do coração.

Adoram Spartacus.

.

.

.

.

.